那些不是巫族的手笔。
是别人在救。
而他们，在这里争论能不能伸出手。
后土走到水镜前，伸手抹去镜面影像。水光散开，变成一缕雾气。
她没再看任何人，转身走向殿门。
“你要去哪？”帝江问。
“我去看看。”她说，“我不调兵，不动令符，也不代表巫族。我就走一趟北疆，看看那些倒下的人，是不是还能喝一口水。”
她说完，推开门走了出去。
风从门外灌入，吹动殿中灯火。
帝江站在原地，没有阻拦。
其余祖巫也都沉默。有人低头，有人望着地面，有人盯着熄灭的灯芯。
外面，天空依旧赤红。
万里之外，北方疆土之上，大地龟裂。一支队伍缓慢前行，领头的是个高大的男子。他背着木杖，肩上挂着皮囊，脚步沉重但未停。
他走过一片干涸的河床，蹲下身，用手挖了几下。土很硬，指甲裂开，渗出血。他不在意，继续挖。
底下有一点湿泥。
他把皮囊打开，将泥裹住，放进囊中。
然后起身，继续往前走。
他的影子被夕阳拉得很长。
身后不远处，一座倒塌的祭坛上，刻着两个字：巫族。
他没回头，也没有停下。
风吹过荒原，卷起沙尘。
他的右手按在腰间的木杖上，指节发白。