青岛，一处不知名的公寓。

房间里光线昏暗，窗帘拉得严严实实，连一丝缝隙都没有。桌上摆着一台电台，耳机挂在旁边，电线像蛇一样从桌上蜿蜒到地上，又顺着墙根爬到窗户边。一个女人坐在桌前，头上扣着耳机，额头上全是汗，汗珠子顺着鼻梁往下淌，滴在电键上，啪嗒啪嗒的。他的手在电键上跳来跳去，嘀嗒嘀嗒，声音密得像炒豆子。

她的脸色不好。不是累的，是怕的。今天街上的气氛不对。平时这个时候，楼下应该有卖馄饨的吆喝声、小孩追打的吵闹声、隔壁老太太收音机里的京剧声——今天什么都没有。安静得像一座坟。

楼下，两个男人站在巷口。一个穿着灰色长衫，一个穿着黑色短褂。长衫的那个手里攥着一把勃朗宁手枪，枪柄上裹着布，怕反光。短褂的那个腰间别着一把盒子炮，用衣服下摆盖着，鼓鼓囊囊的。他们的任务是——如果督察大队的人来了，他们就开枪，把人引开，掩护楼上的人撤退。

督察大队的人来了。

不是走来的，是无声无息地出现在巷子两头的。像从地底下冒出来的一样，前一秒巷子还空荡荡的，下一秒两头都站满了人。清一色的卡其色军装，钢盔压得低低的，只露出一双眼睛。汤姆逊冲锋枪端在手里，枪口朝下，但随时可以抬起来。他们的动作整齐划一，像一台精密的机器。

长衫的那个男人咽了口唾沫，把手枪从袖子里抽出来，举起来，对着巷口的方向扣动了扳机。“砰”的一声，子弹打在墙上，砖屑飞溅，烟尘弥漫。

然后就没有然后了。

巷口方向，一个狙击手趴在二楼的窗台上，春田步枪的瞄准镜里，十字线稳稳地压在长衫男人的眉心。“噗”——子弹从枪口飞出去，穿过七十米的空气，不偏不倚地钻进他的额头。长衫男人的身体僵了一瞬，然后像一袋被扔下的粮食一样直挺挺地倒在地上，勃朗宁手枪脱手飞出去，在青石板上滑出去老远，转了两圈，停住了。

短褂的那个反应快一些。听见枪响，他本能地往墙根一缩，拔出盒子炮，还没等瞄准，对面三把汤姆逊同时开火了。“哒哒哒哒哒——”子弹像暴雨一样倾泻过来，打在墙上、地上、他身上。他的身体在弹雨中抽搐了几下，然后不动了。盒子炮从他手里滑落，掉在地上，弹匣摔了出来，子弹骨碌碌地滚了一地。

从第一声枪响到最后一声枪响，不到五秒钟。两个特务，一个被爆头，一个被打成了筛子。巷子里弥漫着火药味和血腥味，混在一起，呛得人直咳嗽。督察大队的士兵上前，踢开地上的枪，探了探两人的鼻息，然后朝队长摇了摇头。

队长姓孙，是赵洪昌手下的一员干将。他看了一眼地上的两具尸体，面无表情地挥了一下手。“上楼。”

楼上，女人的手在发抖。

她从耳机里听见了楼下的枪声——不是一声，是一阵。她猛地摘下耳机，站起来，膝盖顶到了桌沿，桌上的茶杯晃了一下，茶水溅出来几滴。她快步走到窗边，掀开窗帘的一角，往下看了一眼。巷子里，躺着两个人。灰色的长衫和黑色的短褂，一动不动，身下的青石板被血染成了暗红色。

她的脸白了。不是那种“有点白”的白，是那种“纸一样”的白。嘴唇哆嗦了两下，想说什么，什么也没说出来。她转过身，走到桌边，拿起那半张还没发完的电报稿，看了一眼，然后塞进嘴里，嚼了两下，咽了。纸不好咽，哽在喉咙里，噎得她直翻白眼。她抓起桌上的水杯，灌了一口水，把纸冲了下去。然后她走到电台前，伸出手，想把电台关掉——手刚碰到旋钮，门就炸了。

不是被推开的，是被炸开的。炸药放在门缝里，量不大，但刚好能把门锁炸飞。木屑飞溅，烟尘弥漫，女人的身体被气浪掀翻，飞出去一米多远，重重地摔在地上，后脑勺磕在桌腿上，眼前一黑，什么都不知道了。

烟尘散去，督察大队的士兵从门口涌进来，汤姆逊的枪口在房间里扫了一圈。电台还在工作，指示灯一闪一闪的，耳机里传来“嘀嘀”的电流声。地上散落着碎木屑、茶杯碎片、几颗没来得及销毁的子弹，还有一张被嚼烂又吐出来的纸团。

孙队长走到女人身边，蹲下来，探了探她的鼻息。还活着。他站起来，对身后的士兵说了一句：“带走。电台装箱。所有纸片，一片不留。”

金陵，鸡鹅巷。

吴站长站在戴笠的办公桌前，手里捧着一份残破的电报稿。电报稿只有一半。他的手在微微发抖——不是因为冷，是因为心疼。夜鸢，他亲手培养的，心腹中的心腹，刚刚派到青岛，以前的任务从来没错过。现在生死不明。他的心在滴血，但他不能哭。在戴笠面前哭，那是找死。

“老板。”他的声音沙哑，像砂纸磨铁。“夜鸢小组也被拔了。夜鸢生死不明。这是被捕前，她发来的半封电报。”

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他把电报稿递过去。戴笠接过，扫了一眼，瞳孔骤然收缩。

电报稿上只有一行半字：“冯诺兵力不下于八万。全美械装备。另有——”